Tres poemas para despedir a Ricardo Bellveser

Ha fallecido el poeta español Ricardo Bellvser a los 73 años de edad. Nacido en Valencia en 1948 dedicó buena parte de su vida a la profesión de periodista, que le llevó a una larga etapa en LAS PROVINCIAS, donde fue redactor-jefe. En su haber literario se cuentan treinta títulos, tanto poemarios como ensayos. Su trayectoria cultural llevó a que ayer se le recordara como «un intelectual sólido», y sobre su condición humana destacando «la generosidad, y su condición vitalista y polifacética».

Rendimos homenaje a su partida con una selección de tres poemas:

Tarde de Julio

Probablemente era una tarde vulgar,
tedio contagiado, brisa que teje los pinos
y los evita. La tierra cálida como un pecho.

En las manos, un libro curvaba las alas
y descendía aguilucho hacia las rodillas.

Nos miramos y estalló la estancia.

La saliva es la que prologa el amor
en su viscosa ceremonia del génesis,
con su efímero nacimiento y su endriago.

De pronto el tacto fue importante.
tentar lo que las miradas habían encendido,
reducir la distancia del inflamado deseo
que gesticulaba un salmo de la consumación.

Una paloma se asomó entre sus finos labios.
Le desabroché la blusa, y sonaron Las Valquirias.


La casa de los padres

Qué desorientación y qué soledad,
aunque, ¿no es el vivir soledad
y no es la soledad el primer síntoma
de la Gran Desorientación?

Es lo último que quizá quedaba de ellos, 
una casa repleta de objetos raros
de los que me deshago con impaciencia,
apenas trastos han  sido en el sendero, 
cachivaches henchidos de extravío.
La casa de los padres, ahora lo sé,
se transforma en una tibia crisálida, 
espesa red de recuerdos aturdidos
que tejen las madres con hilos de seda
mientras nos tienen atrapado el corazón. 
Allí pasé de gusano a mariposa,
y emprendí el vuelo si es que andar es volar.
		
Esa casa, esta, después de irnos todos, 
quedó como piel de serpiente olvidada 
en el camino tras precisa la muda, 
pues la sierpe la cambia para crecer
 y eso es lo que le da la libertad. 
		
La abandono, creedme, sin emoción,
con la extrañeza de saber que ha acabado
parte de mi historia y que ahora comienza, 
en serio, la otra, la gran aventura  
que surge de lo que queda del recuerdo, 
la memoria o la lección bien aprendida.

Salí de allí pues el mundo me esperaba,
que era solo mío desde ese momento, 
del que ya he consumido buena parte.
Salgo ahora silencioso y conmovido,
a beberme los últimos tragos largos
de una vida en la que se desorientan
los mal contados días que me queden.


Antes del silencio

Bien lo sé: la fragua que incendia las venas, 
el yunque en el que se moldea el corazón 
a golpes de conciencia, negarán, después, 
haber existido. Dirán que fue un ensueño.
Todo se habrá convertido en sinsentido,
en indignación, en explosión de cólera,
en arrepentimiento, en sueño soñado,  
cuando caiga, profunda y lúgubre, la razón
sobre mis sienes y robe lo poco de valor
que aún quedaba disuelto por el ánimo.

No es necesario esperar a ese momento,
aquí tenéis la vida, el deseo, la esperanza:
cobraos el gasto de mi saldo de tiempo 
y aún os estaré agradecido por el negocio, 
si con ello me ahorro el mentir callando.
Coged las arrugas, los versos, la vida 
y daos por satisfechos con ese pago
muy superior a cuanto os debo.
Quedaré conforme con las sobras
de los enojos, con los residuos del día,
los pecios que cubren el mar de lo diario.

Triste alma la que a anochecidas ilumina
con su mirada el retrato de un lejano cadáver 
que desde la pared, enmarcado en sudario 
de óleo, mira, y al hacerlo inclina los ojos 
avergonzado por el desplante.

Iros de aquí, huid de mala gana,
porque nunca entenderéis, me temo,
que una sombra fresca pueda aliviar,
la ruta cotidiana de solanas, rampas y aguaceros,
por la que transcurre la diaria vulgaridad,
la aceptada primavera de la noche, 
que precede al silencio.

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